Poesie in ligua varie Angelo Siciliano

LU CUMMUNI

Lu cummùni, nu palazzu fatt’a shcàtuli:

la pìccula ‘ncòppa, cu lu llòrgiu,

la ròssa sótta, cu lu barcóne andó s’affacciava

chi cummànnava e ss’éva fa vidé.

Fu lu rijàlu fascista pi li tanta

muórti di lu tirramóte di lu Trènta,

ca facètt ‘nchjanià palazz’e chjiésiji.

Pócu luntànu, dòppu lu tirramóte

di lu Sissantadùji, sfrattànnu la cantina

di nu palàzzu, truvàrnu li shcatulètt fràcidi

ca lu padrone s’er’ammucciàt’a lu tirramóte

di lu Trènta, ‘mméce di li spinzià a la gente.

Ma puru dòppu lu Sissantadùji

e dòpp’ancóra, ci fu chi si n’apprufittàvu

cu lu magna magna: si cagnàva partìtu,

si facéva carna di puórcu,

paréva ca ‘n s’abbuttàvunu maji.

‘Nd’à stu municìbbiju, da quannu

ci trasètt lu pudistà, dint’a lu suttànu,

c’abbijàrn’ammintunà carti e ccu lu tiémpu

s’ave chjinu com’a n’uóvu.

Si unu cerca cóccósa ddrà ddintu,

jà com’ascià n’ agu ‘nd’à nu pagliàru,

ci pó’ ttruvà puru nu nidu di sórici.

Dòppu la uèrra, sótt’a lu cummùni ci stéva

la Càmmira de’ llavóro e ‘mmiézz’a la chjazza,

a la stagióna, s’accugliévunu li mititùri ‘la séra

ca li massàri si li mminévun’a ccapà.

D’ati tiémpi, si mittévunu l’uómmini‘ncòppa

a li fiérri: accuntàvun’a ffil’a ffilu quéddru

ca l’era capitàtu a li ddóji uèrri mundiàli.

Passàvunu cu li ciucci cu la sàlima li cristijàni,

uagliùni ch’alluccàvunu, fèmmini cu lu varrìlu

o na césta ‘n capu, sèrivi cu li bórzi chjéne,

cócche ssignóre cu la códa crécca.

Po’ cócchidùnu si shcaffàvu ‘nd’à li cchjòcchi

ca ‘stu paese era viécchju e ssi di n’ómu

viécchju si ni scòrdunu, li ccàsura vècchji

s’abbandónunu. Accussì lu paese s’ave dillatàtu

da quà e da ddrà pi ddint’à li tterr’attuórnu.

Si tatóne lu vidéss mo’ da luntànu, dicéss

sicuramènt ca pare Nàbbuli pìcculu.

Ma li genti so’ ccuntènt di ‘sti ccasi nóvi

a lu mmarànu, ‘nfacci’a bbòrija?

Da quannu puru lu Trappìtu ave muórtu

pi ‘nnant’a ‘stu municìbbiju, a la sera,

ci passa sulu cócche ccanu spèrzu.

Zell, 27 gennaio 2005 Angelo Siciliano

IL MUNICIPIO

Il municipio, un palazzo fatto a scatole:

la piccola sopra, con l’orologio civico,

la grande sotto, col balcone da cui s’affacciava

chi comandava e doveva farsi vedere.

Fu un regalo fascista per i tanti

morti del terremoto del 1930,

che fece abbattere palazzi e chiese.

Poco distante, dopo il terremoto

del 1962, svuotando la cantina

di un palazzo, si rinvennero barattoli corrosi

che il proprietario aveva imboscato al terremoto

del 1930, invece di distribuirli alla gente.

Ma anche dopo il 1962

e dopo ancora, vi fu chi si approfittò

con accaparramenti: si cambiava partito,

c’era chi se la sapeva godere,

mai mostrando d’essere soddisfatto.

In questo municipio, da quando

vi entrò il podestà, nel seminterrato,

iniziarono ad accumulare documenti

e col tempo s’è riempito come un uovo.

Se uno va per qualcosa lì dentro,

è come cercare un ago nel pagliaio,

vi potrebbe trovare anche un nido di topi.

Dopo la seconda guerra, sotto il comune vi era

la Camera del lavoro e nella piazza,

d’estate, vi si radunavano i mietitori di sera

per essere ingaggiati dai massari.

In altre stagioni, i reduci si sedevano

sulle sbarre di ferro: raccontavano con ordine

le loro disavventure nelle due guerre mondiali.

Passavano con gli asini con la soma gli uomini,

ragazzi che schiamazzavano, donne col barile

o una cesta sul capo, serve con la borsa piena

della spesa, qualche borghese altezzoso.

Poi qualcuno si incaponì

che questo paese era vecchio e se un uomo

vecchio va dimenticato, le case vecchie

si abbandonano. Così il paese s’è dilatato

di qui e di là nei terreni coltivi tutt’intorno.

Se il nonno lo osservasse ora da lontano,

direbbe sicuramente che è una piccola Napoli.

Ma la gente è contenta di queste case nuove

senza sole, esposte sempre a bora?

Da quando anche il Trappeto è morto

davanti a questo municipio, di sera,

vi passa solitario qualche cane randagio.

DAUNIA IRPINA Le avrebbero inventate più tardi le svendite di fine stagione: accaparramenti sconsiderati bramosie di scialo. Ma la vita allora era segnata: non bastava il voto alle Mefiti a scongiurare il colera la tisi per compagna fedele e importavano i nostri mietitori la malaria dal Tavoliere dauno o la dissenteria per vivande contaminate dal rame di qualche taverna sperduta. L’anofele sorvolava il tratturo vampiro tra le aie a profittare di braccianti abbandonatisi a Morfeo dopo l’immancabile cunto serale. Erano zecche benedette con le pecore abruzzesi a primavera che risparmiavano nel rientro a Campobasso le nostre greggi alle lande desolate sotto Castelfranco. Zell, 1991 - Angelo Siciliano	DONNE DEL SUD Non dimenticatele le donne del Sud forti nell’afa estiva di basoli ai duri barili sul capo irrigidito col fiato gelato di Natale che dagli uomini rudi incassavano gli scatti violenti a impastare bambini di creta carnosa alle grotte di tufo. Non scordatele come mamme a serbare figli dalle angherie paterne che scalciavano la fame di torno in giro ai falò di paglia a S. Giuseppe che sarmenti e rovi a fascine erano a sbiancare i forni nei seminterrati di pece e l’effluvio per i vicoli di fragranza di pane. Sappiatelo ora per sempre quelle madri le abbiamo attinte alle falde profonde e bevute alle canne ombrose del solleone e ci hanno sfamato alle cariossidi magre dei loro volti di raccolti arsi di vento alle romite colline. Esse rifiutano che la vita si fermi e voi lo sapete, giovani figlie, che scorre linfa nelle vostre vene di palpitanti leganti di covoni con la certezza consolidata che nessuno potrà arrestarla: neanche l’alito vizioso di una civiltà involuta. Zell, 1991 - Angelo Siciliano
CHE TEMPI Ci coprivamo a quei tempi con brache corte legate da spago. Da noi non passavano marinai ma greggi, asini carichi di paglia. Quando le ragazzine non facevano capolino in un pantano che ci pareva lago giocavamo agli zampilli: a chi lo faceva più lontano. Ci compiacevamo come Narciso. Che tempi! E chi se la immaginava la diaspora… Zell, 1994 - Angelo Siciliano	HIRPUS HIRPINIAE S’involò l’Hirpus totemico per le selve del Partenio allorché scese col branco la Lupa capitolina a sottomettere e punire. Qui tra querce e castagni con janare e mannari si consolidò il mito in un sogno disperso di mammoni e folletti. Rivive di sottrazioni nella bolla estemporanea di passioni medianiche nel cono d’ombra della storia. Zell, 14 febbraio 2003 - Angelo Siciliano
CRETTO Il Sud che ritrovo un calanco esagerato che d’inverno scivola al vallone e d’estate più ampia e arsa è la ferita e chiara l’argilla asciutta che s’apre in cretto. Zell, 25 aprile 2004 – Angelo Siciliano	MALVEDERE Dove il calanco divora il cuore di terra della gente dei vivi e non più vivi la civetta fa scura la sera al desolato crinale riarso su uno smilzo olmo solitario ancora scampato alla folgore tra sterpaglie e non più stoppie e il gheppio non sa essere freno allo spirito avverso che infierisce sui tetti del Trappeto che l’incuria ha tutti sfondati uno a uno di notte eppure il bene oneri ulteriori da sopportare non avrebbe per un destino che scivola via di cui non si è padroni e di certo non è un bel vedere. Sperare di vivificare questi luoghi è come pensare di cancellare l’inferno. Zell, 13 settembre 2004 - Angelo Siciliano
DI COSTA IN COSTA Di costa in costa di fratta in fratta allo scavalco di fossi e forre ti ho cercata come la sera abbranca la luna a farsi rischiarare la notte l’aurora per essere diradata. La terra seccagna almeno gemme di rugiada s’attende. I calanchi aspri ho ripercorso la danza del tubo penico ho accennato ma una letteratura senza lettere una pittura di colori vuota una poesia smunta d’energia paiono prospettive ormai plausibili. Zell, 8 ottobre 2004 - Angelo Siciliano	NEL BUIO OLTRE LE CANNE È un pensiero fisso sugli ortaggi a crescere la civetta che stride, ma è un canto? Oltre il muro sfrangiato di canne, la via senza effetti speciali, impercorribile del buio fitto dove sono coloro in oblio che osservano che noi non vediamo e talvolta ci guidano e li percepiamo nei momenti cruciali: il senso lieve della carezza i brividi fitti per la schiena non provengono dal maligno ma dall’appartenenza dov’è l’identità nostra sconosciuta avviluppata nel remoto caos. Montecalvo Irpino, 6 novembre 2004 - Angelo Siciliano
FRATELLO CARNALE Ricreo la voce di nostro padre e tu non intendi, rievoco il canto doloroso di nostra madre presto le orecchie ti tappi fratello di latte e di sangue che ti scorrono in corpo i geni borbonici e d’altri dominatori di prima e dopo le cicatrici crociate, le turche impalature, le pratiche infibulatorie. Tiri su case fratello, mattone su mattone che altri si godranno come dimore e se il sisma improvviso non le atterra, mina tuttavia il cemento dei ricordi ma nemmeno scalfisce l’humus omertoso nel desolato paese infestato di fantasmi belve notturne avidi sciacalli. Ma quando la civetta canta fratello, non m’inorridisce più e poi ti spiego gli OGM* che ormai più non siamo fratelli e neanche compagni di strada. Zell, 21 novembre 2004 - Angelo Siciliano	SEMPRE IN BRACHE DI TELA IL SUD Sempre in brache di tela il Sud col gelo o con la canicola o nella rugiada dei secoli senza memoria nella munnézz o col benessere di plastica asservito all’usanza degli arraffaconsensi che la malapolitica è radice possente in democrazia, spacciata per libertà individuale nell’abbagliante messa a fuoco di tragedie annunciate e mai paventate. Non vi sono ciclabili ma solo galoppatoi del padrinaggio per la pletora di galoppini e di chi la fronte con orgoglio la conduce alta con la schiena dritta, s’insinua che ha le corna o è diventato matto. Mi accoglie – che strano! – una bora tiepida di fine maggio, l’assiolo tra i noci delle janare e un raro usignolo, lontano, quasi impercettibile oltre i campi arati non ancora abbandonati. Qui anche la misericordia che non si sa più cosa sia la si importa globalizzata dai paesi in via di sviluppo: vale di più ma come si diceva una volta con meraviglia costa una pipa di tabacco. Montecalvo Irpino, 27 maggio 2008 - Angelo Siciliano
OLTRE I RIFLETTORI Per Giovanni Raboni Vorrei vederti ora, Raboni di nome Giovanni, star della critica sui giornali chi più ti nomina senza lubrificati ingranaggi cavalli di Troia o di Frisia specchietti d’allodole che la qualità del verso non sempre paga seppure stai nel Famedio  mentore il Foscolo?  tra innominati meneghini chissà piloti pur’essi di premi e quant’altri inghippi plebei  a me fu soffiato, forse pure ad altri, il Thiene ’94 e mi si disse per tua intercessione  e la burocratica Morte è una congela poesie? E la tua, la tua poesia te la leggono adesso o il torto vigliacco te lo si rende giusto oggi con simulato coraggio? Ecco, io ti proporrei, Johannes cognomato Raboni, se tu hai un voto celato proverei a sciogliertelo con circospetta cautela, alla mia vanità svaporata. Zell, 25 marzo 2005 Angelo Siciliano	MERDACCE Si vedono o si sentono le merdacce,¹ basta tenere occhi aperti e orecchi attenti, sparse in giro dagli autoreferenziali, che prediligono posti mediatici reality e finte isole sperdute dei fumosi.² Sono in mostra, inventate da creativi che riassumono lo schifo dell’oggi concettuale minimalista poverista graffitista performatico… e pure di certi architetti e filosofi che non ci proiettano al futuro. Sono recitate, frottole avventurose, psico o soma, sensazioni del bolo: versi non capiti che scivolano addosso eppure applauditi… Ci sono poi le merdacce di chi trama cupole sopra la gente, forti del consenso fanno gli affari, a livello locale e planetario e imboscano mazzette e fondi neri e con la finanza virtuale massacrano l’economia³ reale del mondo e sono le più mimetiche: le regole si sa per costoro non valgono, solo qualche sospetto, ma quando il tutto si scopre è tanfo e clamore! Insomma di merdacce ve ne sono di tutti i tipi e forme, perché i tafanari sembrano uguali ma è questione di stomaco nonché di ampiezza dello stesso e di voracità inusitata, oltre che della potenza dei visceri nell’espellere boazze a imitare le vacche: le grandi magnifiche boazze nei prati erbosi, come quella attribuita a George Dabliu.⁴

LE COSE CHE DICO di Angelo Siciliano Le cose che dico sono confuse ma le sento fortemente. Se meditassi le direi allo stesso modo. da: Versi biologici, Tipografia Artigianelli, Trento 1977, pag. 7.	NAVI DI ORTICHE di Angelo Siciliano Ha soffiato in noi il vento del fuoco. Gli alberi delle dita pece accartocciata. Covavo illusioni come lento fiume germogliando rose nella carne. Stupisce la libertà dell’aquila. Nella serra del cuore lo stornello. Sterpi di libri la biblioteca. Canzonano le nuvole. Musica nelle mura del corpo. Note inimitabili. Indicibili discorsi del vento sulle assortite foglie dei volti. Salperanno navi di ortiche. L’universo in noi si incide. Lenta l’acqua macina le stelle. Dicono meno le parole che i sassi lungo il greto. da: Versi biologici, Tipografia Artigianelli, Trento 1977, pag. 50.
HO VISTO MIO PADRE di Angelo Siciliano Ho visto mio padre e non l’ho conosciuto. Parli chi ha conosciuto mio padre. Lavorava la terra e la terra non era molta odiava le fabbriche e non c’erano fabbriche. Ho visto mio padre e non l’ho conosciuto. Mi ha parlato forte e non l’ho sentito ha detto tante cose e non ho capito. Chi ha udito venga a parlarmi perché mio padre ha detto cose importanti. Ho visto mio padre e non l’ho conosciuto ho incontrato mio padre e non si è ricordato. da: Versi biologici, Tipografia Artigianelli, Trento 1977, pag. l3.	NATALE di Angelo Siciliano Natale di pescecani degli sciacalli, degli avvoltoi. Natale degli accaparratori degli imboscatori, degli evasori. Guai ai poveri di spirito guai ai nullatenenti agli stupidi onesti. Piazzali di abeti e pini senza radici fiumi interminabili di canzonette pacchi ipocriti di auguri. Natale di superburocrati degli esportatori clandestini dei liberi professionisti dell’illecito. Guai ai creduloni, ai giusti ai gustatori di spumante di Stato agli applicatori di decreti. Evviva agli abusivi dell’elemosina ai mezzani, agli amministratori locali conniventi, ai generali golpisti. Natale di pescivendoli benestanti delle lunghe ovvie telefonate dei supermercati, degli orefici calamita di rapinatori. da: Versi biologici, Tipografia Artigianelli, Trento 1977, pag. 86.
APOCALISSE di Angelo Siciliano Di alcuni di noi idee ruzzolano per i viali di fastosi giardini, come al capestro. Non avete mangiato il corpo di Cristo, l’avete divorato, sbranandovi per minuti brandelli. Che ne è della croce coi tarli? I neri, senza ritegno, divorano i rossi. Anche i rossi divorano i rossi. Le ossa calcinate al sole, tra l’albero di Giuda e quello del Perdono. Sarà smesso il jeans per la camicia bianca, l’abito scuro con farfalla. Non si fanno guerra il coccodrillo e il pescecane. La foresta defogliata verso la risaia ingombra di carogne e cadaveri. Non verrà Cristo apocalittico: homo sapiens sapiens da troppo tempo apparecchia soluzioni finali. da: Tra l’albero di Giuda e quello del Perdono, Trento, 1987, p. 35; CONTROPAROLE, 13 poeti trentini contemporanei, curato da Giuseppe Colangelo, delle edizioni ARCA di Trento 1994.	EPIGRAFE PER GIUSEPPE CRISTINO Tu lo sapevi come pochi altri a differenza dei più: la libertà infiamma i cuori illumina il cammino umano sa cogliere l’unico fiore quello della gioventù. Gli ideali grata mercede più equa di qualsiasi moneta la vera unica certezza antidoto alle ambigue promesse farneticazioni dei potenti di turno. Nel cinquantenario del sacrificio dalla terra di Spagna ormai democrazia non ci tornano ceneri ma la tua coerenza morale da tempo chiede d’essere nostra. Angelo Siciliano, Montecalvo Irpino, 20. 8. 1991. da: DEDICHE, calligrammi epigrammi epigrafi con increspature barbariche, Edizioni ARCA, Trento 1994.
L’ANIMA DEL SUD di Angelo Siciliano Il Sud, scruto dal di fuori, come l’anima il corpo da cui trasmigra. da: Tra l’albero di Giuda e quello del Perdono, Trento, l987, pag. l7.	SIAMO NOI SEMPRE di Angelo Siciliano Noi siamo quelli che fummo cacciagione scampata alle traversie eredi della vita che sopravanza agli anfratti franosi di tufo la salagione ad asciugare alla pertica serbiamo da sempre nel cuore la pseudosimbiosi che ci lega ancora ai suini e agli asini ai galli che cantano nei condomini cui fu già tirato il collo per il rito della trebbiatura. Siamo noi i muli mansueti carichi con sporte d’ortaggi o covoni e la stanchezza accumulata decotto di papaveri sapido negli occhi della luna i licantropi le janare la civetta di questa terra generosa d’aranci alloro violacciocche rosmarino il grido stentoreo sconvolgente dal castello in cima a tutto i vicoletti desolati di pulci al tanfo insopportabile d’orina. Siamo sempre noi i sassi squadrati lo scarso cemento la calce e la paglia che sopportammo tanti terremoti senza deflettere dalla linea tracciata che prendemmo le donne tra gaggie fiorite ed oleandri per essere posseduti sempre artefici d’un destino che comunque ci sfugge la storia di navi salpate la spugna di lingue di genti che ci invasero nei secoli di razze che ci permearono. Krotone, 199l (inedito).

Angelo Siciliano poesie in lingua Varie