SCRISTIANITÀ

Ciò che all’occhio si gode terra

scristianizzata da costa a costa

aspettative sospese all’equivoco

o peggio all’imbroglio.

Sufficiente uno scorcio di secolo

ai millantatori per affermare

qui e là il deserto.

Non più approderanno cantori

o martiri d’Oriente mistici sapienti

o filosofi alle chiese rupestri

screpolate d’affreschi.

Solo se le stagioni prendessero

a rincorrersi a ritroso

si raddrizzerebbe forse la sorte

ma ogni fondamento di verità

si cementa di dubbi e ciò

non basta nottetempo né ad altra

ora a consolare o infondere coraggio.

PIONEER 10

Trent’anni e continua il viaggio

per miliardi di miglia e miliardi

la sonda recante targa degli umani

ambo i sessi rappresentati e il sistema

di provenienza infinitamente lontano

e un bip bip ormai appena distinguibile.

Chi andrà ad incontrare non si sa forse uno

senza pregiudizi o il Creatore che s’è scordato

di una creatura o figlio ignoto in ogni modo

fardello non scomodo chissà forse

non significante esperimento

marginale ad un disegno ancora

di mano non sfuggito.

PADRE E MADRE

Ermafrodita era Dio

fecondava e allattava

padre e madre insieme

miliardi di semi

molti di meno

i capezzoli.

Un Padre maschio

tutto poteva:

chiedetelo alle femmine

denigratrici dei maschi.

Dio era femmina

con seni stravaganti

dilatati all’inverosimile

e latte abbondante:

chi non crede

ammiri i derivati

di quel latte cagliato.

Una notte a Betlemme

attuò la separazione

del tempo e dei ruoli.

Ora ci sono la banca del seme

e la banca degli ovuli

e i profilattici

stampati ad arte

sono tutti col buco.

MERCATO DELLE PULCI

Per quell’atavico retaggio d’Oriente

abito mentale ampio o ristretto

permane innata l’inclinazione

alla gestione del lutto.

Pervade il tutto una melodia

flautata di Pan in stato di grazia

struggente di rimandi complicità.

Immagini cristallizzate per secoli

venerate reliquie di santi

ridotte parafulmini alle sontuose

basiliche oggetto di rapinosi gesti

scusa d’infedeli per desertificazione

postuma che da tempo già fa capolino.

Rabdomanti s’ingegnano

alle necropoli metropolitane

captano lacrime per cari estinti

con perizia sconvolgente.

Gli Exultet spaginati a ruba

dispersi per anonime bancarelle

al mercato delle pulci.

MAL DI PAESE

Non c’è più il prete qui.

Si dileguò il curatore dei corpi

quando come per epidemia

tutti partivano lasciando

case apparecchiate nell’attesa.

Torna ora qualcuno

solo per doverose visite

al camposanto

assumendosene le orazioni.

Un cane randagio permane

per topi campagnoli

e qualche frutto raro.

Sbattono ancora le porte

non scardinate

di camere o balconi

inquilino unico il vento

cui noia arreca

un passero solitario.

S’avviò il declino

nessuno vi fece caso.

Lo coccolammo lusingati

pargolo di cure bisognoso

nel silenzio

suo gemello degno.

LA GUERRA

Sempre un affare

per taluni è la guerra

non bada a spese

per sfoltire arsenali

vorace di sangue

materie strategiche

agognate ricchezze

nuove conquiste

stupri etnici e vendette

crimini indicibili

sventure e genocidi

sindrome apocalittica

maestra perenne

ad uccidere il dolore

abile col terrore

a sfrattare le anime

di pavidi e valorosi

per traslare le salme

ad imbrattare ideali

col consenso carpito

per tenebrose regioni

inesplorate della mente

sfuggendo non ad una

ma a cento e mille

rinnovate maledizioni.

COZZARE DI STELLE

Di tutto ci rifilano

imbonitori senza scrupoli:

panorami di obsoleta concezione

con guadi perigliosi o invalicabili

deserti di canti tediosi e disperati

sublimate menzogne orripilanti

coraggio simulato del volare

d’anime sperdute oltre confine

con ali alle ascelle disinserite

per ovattanti nebulose dove

al cozzare di cadaveri di stelle

s’illumina che è un piacere

uno spicchio d’universo

al silenzio disumano

più assordante.

ARCHEOLOGIA DEI RIFIUTI

Archiviato il passato

relegati al presente

più che mai legati

all’amor proprio

al futile dell’inutile

oggetti votati tutti

ad insopprimibile spazzatura.

Nel raccapriccio dello spreco

ferite da non sutura.

L’archeologia dei rifiuti

ci restituisce Milone

sei vittorie ad Olimpia

Pitagora e duecento anime

delle sue reincarnazioni.

Ma il paradiso, dicono,

sono barriere coralline

al Mar Rosso dove

più d’un vascello

sommerso è in gloria.

DOPO IL RATTO D’EUROPA Pulsa il cuore vecchio d’Europa dove si consumò il misfatto nel mare stanco tra le terre d’antichi cocci corredato con trapassati ingessati e i vivi tutti imbalsamati di cautele rispettose. Mare di storie oziose e navi salpate per itinerari incerti di successi e catastrofi cercate per conquiste e commerci battaglie perse vinte riperse. Donne recuperate al baratto dei caprini o sottratte con gesti rapinosi e ingravidate poi fattrici di razze variegate. Infine profanate necropoli da tombaroli intraprendenti per ostensioni museali o per salotti di feticisti. Ci percepiamo come isole dove l’approdo è problematico e un assillo insensato trafigge un pensiero nostro impertinente che già sul nascere appassisce.	NON DIMENTICATECI Non dimenticateci noi caduti in guerra. Per chi? Ricomposti alla bell’e meglio negli ossari o dispersi abbracciati amici e nemici in fanghi tenebrosi lombrichi ad accarezzarci senza ideali da elargire né calendari da sfogliare con erotiche sequenze tutti per voi non per l’al di qua dove il tempo è scappato un giorno buio pesto infinito. Non dimenticateci noi caduti alle guerre civili. Per cosa? Sfidati voi a discernere tra canaglie e galantuomini eroi e millantatori il giusto e l’ingiusto labile legame tra vittime e carnefici ferita dolorosa da lenire da sempre insanata finto o vero terrorismo. Conta ancora speculare purtroppo su tragedie antiche per equiparare non già per pacificare e ancora si somma il cinismo di carrieristi predoni solo in apparenza metabolizzato.
QUASI EPITAFFIO Per un cubo da rottamare S’è adempiuto le esequie dell’I.T.C. Europa a Trento* senza estendere partecipazioni nell’estremo consesso collegiale neppure una lacrima un sospiro qualche sarcastico frizzo dose malcelata d’ipocrisia come ad ogni funerale da tempo è d’uso col trapasso relegato oltre virtuali mura. Progetti volatilizzati rinunce a propositi a lungo rimuginati un cubo da rottamare i saperi forse ancora no prospettive vaghe per qualcuno aiuole da cedere ai vicini qualche lacerazione allucinazione ormai una carcassa da smembrare: espianti subiti d’imperio trapianti dall’esito incerto. * La riforma scolastica, con i presidi trasformati in dirigenti, imponeva l’accorpamento di diverse scuole per la razionalizzazione dell’uso delle risorse. Questa sorte toccava al mio istituto che, nel 2000, veniva così a scomparire e il suo simbolo, rappresentato da un cubo di latta con su dipinte le stelle dell’Unione Europea, era miseramente rottamato.

PIONEER 10

Una notte a Betlemme

MAL DI PAESE

Non c’è più il prete qui.

Si dileguò il curatore dei corpi

quando come per epidemia

tutti partivano lasciando

case apparecchiate nell’attesa.

Torna ora qualcuno

solo per doverose visite

al camposanto

assumendosene le orazioni.

Un cane randagio permane

per topi campagnoli

e qualche frutto raro.

Sbattono ancora le porte

non scardinate

di camere o balconi

inquilino unico il vento

cui noia arreca

un passero solitario.

S’avviò il declino

nessuno vi fece caso.

Lo coccolammo lusingati

pargolo di cure bisognoso

nel silenzio

suo gemello degno.

NON DIMENTICATECI

Non dimenticateci noi caduti

in guerra. Per chi?

Ricomposti alla bell’e meglio

negli ossari o dispersi

abbracciati amici e nemici

in fanghi tenebrosi

lombrichi ad accarezzarci

senza ideali da elargire

né calendari da sfogliare

con erotiche sequenze

tutti per voi non per l’al di qua

dove il tempo è scappato

un giorno buio pesto infinito.

Non dimenticateci noi caduti

alle guerre civili. Per cosa?

Sfidati voi a discernere

tra canaglie e galantuomini

eroi e millantatori

il giusto e l’ingiusto

labile legame tra vittime e carnefici

ferita dolorosa da lenire

da sempre insanata

finto o vero terrorismo.

Conta ancora speculare purtroppo

su tragedie antiche per equiparare

non già per pacificare

e ancora si somma il cinismo

di carrieristi predoni

solo in apparenza metabolizzato.

QUASI EPITAFFIO

Per un cubo da rottamare